Интернет напомнил про годовщину второго путча, и френдлента наполнена анализами и разборами результатов, разной степени идиотизма. “А что бы было если…” – не гоните, не бывает никакого “если бы”. Поэтому я ничего оценивать и анализировать не буду, а просто дам картинку тех дней, каковой она осталась в моей памяти. Картинкой торжествующего балагана и инфернальной абсурдности происходящего.

Лично для меня, человека не имевшего телевизора, радио и не читавшего газет (интернета тогда, представьте себе, дети, не было!) путч начался неожиданно. Я тогда жил с будущей еще женой в общежитии МГУ на Вернадского (ДСВ), прозванном "Крестами” за специфическую архитектуру. Тем утром я вышел из метро Проспект Вернадского, купил в ларьке бутылочку пива и направился к переходу через проспект. То, что я с утра шел домой и пил пиво, указывает на то, что я, скорее всего, где-то вчера надрался, но где, и по какому поводу мне не запомнилась. И то сказать, дело молодое… Однако я шел в состоянии некоторой выключенности из мира, и, только когда остановился на переходе, принятое внутрь пиво достаточно навело фокус, чтобы я понял, что что-то не так. А “не так” было то, что по проспекту длинной, растянутой колонной шли, лязкая гусеницами и чадя выхлопами… плавающие танки. Кажется, это были ПТ-76Б:

Они шли непрерывным потоком, не останавливаясь на сигналы светофора, от Юго-Западной в сторону Ленинского, и перейти дорогу было невозможно. В полном ахуе я смотрел на это зрелище, и в похмельном мозгу билась одна мысль – где ж они, блядь, плавать-то собрались?

Я до сих пор не знаю, откуда взялась колонна этого старья, за каким хером она ехала по городу и куда потом делась. (Утонула?) Кажется, ни в каких памятных событиях тех дней плавающие танки никак не отметились, и я до сих пор до конца не уверен, не был ли это похмельный глюк. Но я видел это своими глазами, и лично для меня весь абсурд тогдашних дней начался именно с этого.

Вечером этого же дня мы сидели на крыше “крестов” (22 этажа+), вот здесь:

что-то пили и смотрели, как неизвестные люди в камуфляже без знаков различия стреляли в других людей в камуфляже без знаков различия из автоматов калашникова. Как они отличали врагов от союзников – бог весть. Возможно, что никак. Кто-то из наших знакомых ушел за водкой в ларек и не вернулся, больше его никогда не видели, а я даже не помню, кто это был. Мы уже знали, что “снова путч”, что опять “белый дом”, что Руцкой и кто-то там еще. Но с крыши выглядело это все какой-то безумной комедией абсурда.

Потом по Кравченко промчался БТР, лихо накренившись, завернул на Вернадского и зачем-то хуйнул длинной очередью трассерами из КПВТ вдоль проспекта куда-то в небо. Кажется, просто так, от общей ебанутости всего происходящего. Но я, зная, что такое пуля 14,7 мм, предложил убраться с крыши от греха. А то еще за снайперов примут…

А общагу уже зачищали. Какие-то совершенно охуевшие, растерянные, бледные от страха пацаны в ментовской форме и с калашами, выгоняли всех из комнат в коридоры, и шерстили на предмет сами не понимая чего. Этаж за этажом, забывая проверить документы, перепуганные до готовности стрелять, и потому смертельно опасные. Мне кажется, они просто боялись выйти из общаги на улицу, где стреляют, со студентами им было не так страшно. Мне это чертовски не понравилось, и утром мы смылись из Москвы в Белоомут к знакомому священнику, где пару дней жили в сторожке на кладбище возле церкви. Я был тогда длинноволос, носил аккуратную бородку и черное, поэтому меня принимали за батюшку и подходили благословляться. Потом все кончилось, и мы вернулись в Москву и жили дальше. В следующем году мы поженились, но это никак не связано с путчем – да и вообще, если честно, для меня ничего с ним не связано, кроме ощущения инфернального абсурда и дикой картины  плавающих танков на проспекте. Семь футов им под килем.