— Мне на тебя насрать, — брезгливо кидает девочка лет семнадцати идущему рядом парнишке.

Ему бы сейчас молча развернуться и уйти, но девочка в экстремально коротких шортах, и ноги из них растут такие, что прям ух. Отвал башки, а не ноги. Никак не уйти от этих ног.

— Понимаешь? На-срать!

— Но тогда зачем ты меня позвала? – растерянно и уныло спрашивает мальчик, косясь на ноги.

— Низачем. Можешь проваливать.

Коварно. Не «проваливай», а именно «можешь». А можешь, значит, и нет. Водит блесну, чертовка.

Парнишка опять скашивает глаза на ноги и даже отстает на полшага, для лучшего ракурса.

— Но почему? – вопрошает он скучно и безнадежно.

Ответом его не удостаивают, и он продолжает идти рядом, вздыхая и зарабатывая косоглазие.

Не почему, парень, а для чего. Для тренировки. Нарабатывает прочность клюва, которым будет клевать мозг будущему мужу. Кстати, это будешь не ты. Не для тебя те ноги росли. Когда она дорастит клюв до полной боеготовности, ты уже будешь склеван до подметок и выброшен вздыхать свое «нупочему…».

И в этом твое счастье, хотя ты думаешь, что наоборот.