Наш трикотаж ожидает чего-то.

Сидят. Смотрят.

Как будто я вот сейчас им небесных кренделей вынесу на расписном подносе.

Каждый раз вот так, хотя я их не кормлю даже – у них автоматическая кормушка есть. Но вдруг? Может именно в этот раз разверзнуться врата моей щедрости?

Не. Хуй там.