Дед Мороз в этом году расстарался – положил мне под елочку книжку Горчева.

Давным-давно, когда рунет был юн и наивен, я постил в ЖЖ автобиографические заметки. Всякие наблюдения за жизнью и воспоминания молодости, которая тогда была еще совсем недавней. И комментаторы раз за разом писали к моим текстам: «Это ваше, или Горчева?». «Какого еще, блядь, Горчева?» — удивлялся я. Потом оказалось, что некоторые мои микромемуары копипастят, ошибочно приписывая все тому же Горчеву.

Я нашел ЖЖ Горчева, почитал, сказал возмущённо: «Да нихуя ведь не похоже вообще!» — и прочитал всё, что там было. И потом читал. Каждый текст, который смог найти. А заметки о жизни писать перестал, потому что нахуя? У человечества уже есть Горчев.
А потом Горчев умер, но я к мемуаристике уже не вернулся. Потому что если русский писатель пытается честно писать о своей жизни, то, как не крутись, все равно выходит Горчев.

А Горчев у человечества уже есть